Revista Lamás Médula

Juanka Santa Varo nació en Bruc, Barcelona, la primera mañana de marzo de 1979.
Este poeta pluridisciplinar, autodidacta, participó en los últimos tiempos en más de treinta recitales poéticos. Solo o con acompañamiento musical, con formaciones de guitarra clásica y flauta traversa, o con guitarra electroacústica, teclado, saxo y percusión. Ha actuado en espacios como el Sunset Jazz Club de Girona, el L'auditori del Centre Cultural de la Mercè, también de Girona, la sala de conciertos La Mirona ( Salt), el Teatro Municipal de Caldes de Malavella, la Biblioteca Nacional de Ímatra y el Teatro de la Escuela de Arte Pumpe de Berlín.
Por estos días prepara una gira con el espectáculo poético audiovisual Desenkuentros, presentado en working progres, en el auditorio de LaMercé de Girona dentro del ciclo de poesía Fulles de tots els temps. Santa Varo creó varias “instalaciones”: Árbol poético, en la Semana de la cultura joven de Caldes de Malavella en 2001, Estancia de les ensaciones en el centro Cívic de Pont Major en 2003, y La velocidad cero, Vaciando una imagen, o La cama azul, en colaboración con artistas visuales, dentro del Transarte a Girona, Figueras, Mataró, e Ímatra ( Finlandia ).
Es fundador, director y autor del grupo de teatro experimental La Humanidad de los Dioses. Realizó performances en la plaza Abat Oliba de Salt, el Centre Cultural de la Mercé y los centros cívicos de St. Narcís y Pont Major de Girona, así como también en la discoteca daliniana Le Raigdingue.
Participó del proyecto Art-Crea como coordinador y tallerista, en donde trabajaba diferentes disciplinas con adolescentes de barrios catalogados como “conflictivos”. El proyecto fue galardonado con el Premio Nacional de Juventudes y mencionado como uno de los más innovadores del 2004 por la revista de pedagogía de la Fundación Bofill.
También fundó y coordinó el programa del Col•lectiu Moviment Cultural Palestra en Girona, entre 2004 y 2006. Allí obtuvo el Premio Nacional del Ministerio de Salud y Consumo.
Juanka Santa Varo es un activista cultural que trabaja en políticas de juventud, arte y violencia. También en pedagogía y procesos de aprendizaje, en espacios como L'estació Jove de Girona, el centro cívico de Pla de Palau y la Universitat de Pedagogía.
Con su video-poema Sensibilidad congelada, criticó la posición de la sociedad gerundense respecto al arte y la vida en 2005. Juanka dirigió, también, el Proyecto MyBox, con adolescentes de 13 a 16 años en Girona, con el objetivo de montar un espectáculo. La obra fue presentada en el centro cívico Pla de Palau, y en el FITAG (Fira Internacional de Teatro Amateur de Girona ). El nombre del espectáculo fue "Dos mons", una historia de amor imposible entre la luz y la oscuridad.
Sus últimas creaciones audiovisuales son el cortometraje poético El día después, la pieza de videoarte Muros de silencio, el cortometraje de protesta Nuevo rostro, viejo enemigo, en fase de edición, Armats de poesía un piloto para un programa de poesía para televisión de internet que ya tiene continuidad de capítulos para el 2009, y Peluquería y Matemáticas, un medio metraje de terror psicológico, en fase de edición.

Entrevista exclusiva

–¿Por que escribís?
–Escribo por lo mismo que respiro, es una función vital.
–¿Qué es la poesía para vos?
–La poesía es un severo maestro que intenta enseñarme pese a mi lenta
capacidad de aprendizaje.
–¿Por qué la pluridisciplina?
–La pluridisciplina la ejerzo sobretodo porque para mí la poesía es el objetivo del arte, y las diferentes disciplinas que uso, son diferentes caminos hacia ella. Pero también es una opción práctica, pues para vivir de la poesía en esta época, necesitas tener esta
opción. Sé sin embargo que nací de la poesía y moriré en ella.
–¿Cuáles son tus musas o fuentes inspiradoras?
–La musa de mi vida es mi compañera, pero la musa de mi poesía, es la misma búsqueda de esa poesía hacia a la que a ciegas e inevitablemente camino.
–¿Cómo es tu momento de creatividad?
–Actualmente estoy muy prolífero, en este año he realizado dos piezas de video poesía, un videominuto artístico, un piloto de tres capítulos de un programa de poesía para televisión de internet, he acabado de escribir mi primer libro de poesía que se publicará el próximo año, he escrito tres cuentos y tres relatos cortos, he participado en un
recital, he hecho un espectáculo de poesía con video creaciones propias, he filmado y editado diferentes actos para un centro de creación artística contemporánea, y ahora estoy editando un cortometraje sobre una leyenda urbana de espiritismo. Al mismo tiempo que he empezado a escribir un largometraje, y continuo escribiendo una
novela.
–¿Cuáles son tus poetas favoritos?
–La generación del 27 y del 98, sobretodo Machado, Juan Ramón Jiménez, Hernández, Lorca, Neruda y Alberti. Pero también me acerqué durante un tiempo a la generación Beat, después de conocer a Dylan y Morrison. Y quiero mencionar a Brossa porque él fue quien me enseñó que la poesía no tiene por que ser prisionera del papel, es libre de viajar donde quiera. Pero también me gustó encontrarme con los textos de Bertolt Brecht, o de Nietzche, Buk, Kavafis, Safo, Miquel Martí Pol, Benedetti y tantos otros.
–¿Qué pensás de la vida?, ¿qué pensás de la muerte?
–Para mi la vida es la muerte y la muerte es vida. Son dos conceptos tan lejanos, que sin duda quieren decir lo mismo; puede que sean dos procesos de conciencia únicamente diferenciados por la determinada percepción de una suma de recuerdos o memorias en concreto. Se podría decir que son dos habitaciones diferentes intercomunicadas por la
misma puerta, de las que si sales de una, siempre vas a parar a la otra, y la otra, siempre lleva a la primera. Bueno, son divagaciones, sólo creo que estos conceptos son muy lejanos a nuestra capacidad, aunque no quiero decir con esto, que no hay quien los comprenda.
–¿Qué es "DIOS"?
–Dios? joder! no lo sé..., supongo que la energía, el misterio, la búsqueda, seguramente, incluso el significado. Pero de momento qué he hecho yo para merecer saberlo...
–¿Qué significa ser marginal, alternativo?
¿Ser marginal o alternativo? supongo que escaso, periférico, algo que sobrevive pese a ir teóricamente contra la corriente establecida. Pero en la era de los medios, pocas cosas escapan al fin de ser más que un mero producto de gran capacidad comercial. Supongo que resistir esa absorción también a veces te merita de la catalogación de marginal o
alternativo. Al fin y al cabo, el significado de las palabras está en quién las dice, y quién las escucha. La palabra en sí parece más ser un contenedor de tal significado.

La calle que cruza por mi habitación
Salgo a la calle
y camino por mi habitación.
Encallado entre pensamientos
que pasean a la búsqueda
de comprar mi mente;
Siento el tic – tac
de mis pasos de tiempo;
miro a unos y a otros,
y sus ojos me cantan su dolor.

Ensimismado
en un latido general,
desproveído
del sonido ausente,
que pinta de terciopelo azul,
las aceras de la calle
que cruza por mi habitación.

Encontrado
entre tantas verdades
que no pueden ser reveladas,
centro de algo
que aún es mas pequeño que yo,
respiración
de una voz extraña,
mirada perdida
sobre una espada
manchada
con tu sangre
y mi sudor...

Momento en el que los viandantes
se miran quietos.
Y todo se mueve,
y ellos se callan,
y aunque de ellos no me acuerde
porque van desapareciendo,
alejándose
junto a la calle
que cruza por mi habitación,
me volverán a mirar a los ojos,
en cuanto salga
de nuevo a la calle,
que cruza por mi habitación.

Video La Gran Bola

MÁS POEMAS DE JUANKA SANTA VARO

El odio
Lágrima a lágrima,
cristalizas tu alma
en un continuo amanecer
de sueños perdidos
detrás del cojín.
¿Dónde se fueron
cuando tan cerca
te encontrabas?
Despertares
de presidiario,
libertad vigilada
des del coche
de las luces azules
que pasea lentamente,
vacilándote
des de tu plaza.

Caminas hacia el deseo
de perderte en unas calles
demasiado familiares.
Silencio en el ruido,
nadie mata
tus segundos,
solo el pesado reloj
que cargas
sobre tus espaldas.
Las moscas
no tardarán a encontrarse,
donde esté la mierda
allí irán.
En una reunión
de perdedores
nadie lo reconoce,
pero todos saben
que han perdido ya.
Nunca nos robaron nada,
es verdad,
pues nada había que robar;
sin nada nacimos,
sin nada vivimos,
sin nada
en la nada,
nada.

Quiero vomitar mi alma
con el humo que escapa
lejos de vuestras leyes.
Quiero arder
en la incandescente orilla
del mar blanco
que se alza vencedor
como una columna de marfil
entre mis dedos cansados
rodeados del humo que huye
con mis sueños quemados.
Quiero arder
con mis sueños,
o quemar
el mundo entero.
Quiero arder,
quiero ser fuego.
¡Fuego!
¡¡Fuego!!

No hay horizonte
para los pisos del barrio,
a penas
unos grandes supermercados.
No hay dios,
gobierno o ley,
que crea en los pobres.
No hay nada
para la nada,
pero des de la nada,
te odiamos.

Las ropas al sol, siguen volando
Las ropas vuelan
en el tendedero
de aquella terraza
bajo el sol.
La gente
sigue en su murmullo,
pero aún hay,
quien habla
en voz alta.

Los dioses desproveídos
proclaman
increíbles creencias.
La gente sigue en su murmullo,
y las ropas siguen volando.
El silencio
está en otro lugar,
y tal vez aquí,
lo mejor sea
seguir hablando:
No olvides
recoger las ropas,
si empieza a llover.
Mantén las piernas
separadas y flexionadas,
siempre preparado
para luchar.
Cuida
de tu hermano pequeño,
y escribe tu nombre,
antes de morir.

El silencio
está en otro lugar,
y tal vez aquí,
lo mejor sea
seguir hablando.

Sobre el murmullo
de la gente,
las ropas al sol,
siguen volando.

El señor sentimiento
Lluvia
parpadeando la ciudad.

El Sr. Sentimiento
sale a la calle,
con su negra capa
y su ensangrentada oz.
El Sr. Sentimiento
corta cabezas
y las guarda
en bolsas de la compra.

Lluvia
parpadeando la ciudad.

Los ojos son substituidos
por rótulos publicitarios de neón.
El río se escabulle
bajo millones de gaviotas
picoteándose.
El silencio y el ruido
son hermanos
de la misma edad.
Todos los zapatos
caminan
esta noche
por las paredes.
Las flores confunden
la Luna por el Sol.
La abuela
golpea el bebé
contra la pared.
Toda la escuela
sale a la calle,
y viola a una anciana
que cruzaba el paso de cebra.

Lluvia
parpadeando la ciudad.

Nunca podrás escapar
muñeco del semáforo verde.
El Sol tomó
demasiados somníferos.
Todo el mundo
camina hacia atrás,
mientras se arranca los dientes
con un tenedor oxidado.
Los niños
tienen permiso para llorar.
El ano de la niña
cada vez
sangra mas y mas.
Algunos viandantes
quedan encarcelados
en su piel dorada,
y poco a poco
van desapareciendo.

Lluvia
parpadeando la ciudad.

El niño azul
columpia sus piernas
sentado
en el gran acantilado,
y la Luna feroz
espera que caiga
con la boca abierta.
La noche se masturba
en mi cara,
y se corta los pezones,
con cuchillas de afeitar.

Lluvia parpadeando,
la ciudad.