Heinrich Karl Bukowski died of leukemia on March, 1994. He was born in 1920 in Andernach, Germany, but he stayed almost all of his life in Los Angeles, USA. His youth was marked by a violent family, the patriotic atmosphere in America around the Second World War and an acne infection that affected his face for his whole life. He was very fond of boxing, libraries and horseracing, points that were always reflected in his literature work. He started writing stories being very young but after his first publication in a magazine in 1944, he decided to leave literature for ten years. After that dark period in which he became addicted to alcohol, he published some poetry and short stories in underground magazines. He spent twenty years working as a delivery man for a post office and then he dedicated all of his time just to write. His first novel was "Post Office" in 1970, which was followed by other five, all of which shared the same main character: Henry «Hank» Chinaski, his alter ego. His poetry and novels soon became famous and converted him into a popular writer.
His marginal and violent language was influenced by the L.A. city's atmosphere. He was related to the Beat Generation authors, because of the similarity in style and attitude. He wrote more than 50 books and uncountable short stories and poems and is frequently imitated by contemporary poets. He died in 1994 at the age of 73. After 15 years from his death, Bukowski is considered one of the most important writers of USA and a popular symbol of the "dirty realism".

Ten Bukowski's poems
by Bukowski

 

Hot
she was hot, she was so hot
I didn't want anybody else to have her,
and if I didn't get home on time
she'd be gone, and I couldn't bear that
I'd go mad. . .
it was foolish I know, childish,
but I was caught in it, I was caught.
I delivered all the mail
and then Henderson put me on the night pickup run
in an old army truck,
the damn thing began to heat halfway through the run
and the night went on
me thinking about my hot Miriam
and jumping in and out of the truck
filling mailsacks
the engine continuing to heat up
the temperature needle was at the top
HOT HOT
like Miriam.
leaped in and out
3 more pickups and into the station
I'd be, my car
waiting to get me to Miriam who sat on my blue couch
with scotch on the rocks
crossing her legs and swinging her ankles
like she did,
2 more stops. . .
the truck stalled at a traffic light, it was hell
kicking it over
again. . .
I had to be home by 8,8 was the deadline for Miriam.
I made the last pickup and the truck stalled at a signal
1/2 block from the station. . .
it wouldn't start, it couldn't start. . .
I locked the doors, pulled the key and ran down to the
station. . .
I threw the keys down. . .signed out. . .
your goddamned truck is stalled at the signal,
I shouted,
Pico and Western. . .
. . .I ran down the hall,put the key into the door,
opened it. . .her drinking glass was there, and a note:

sun of a bitch:
I waited until 5 after ate
you don't love me
you sun of a bitch
somebody will love me
I been wateing all day

  Miriam

I poured a drink and let the water run into the tub
there were 5,000 bars in town
and I'd make 25 of them
looking for Miriam
her purple teddy bear held the note
as he leaned against a pillow
I gave the bear a drink, myself a drink
and got into the hot
water.

 

Something for the touts, the nuns, the grocery clerks, and you . . .
we have everything and we have nothing
and some men do it in churches
and some men do it by tearing butterflies
in half
and some men do it in Palm Springs
laying it into butterblondes
with Cadillac souls
Cadillacs and butterflies
nothing and everything,
the face melting down to the last puff
in a cellar in Corpus Christi.
there's something for the touts, the nuns,
the grocery clerks and you . . .
something at 8 a.m., something in the library
something in the river,
everything and nothing.
in the slaughterhouse it comes running along
the ceiling on a hook, and you swing it
one
two
three
and then you've got it, $200 worth of dead
meat, its bones against your bones
something and nothing.
it's always early enough to die and
it's always too late,
and the drill of blood in the basin white
it tells you nothing at all
and the gravediggers playing poker over
5 a.m. coffee, waiting for the grass
to dismiss the frost . . .
they tell you nothing at all.
we have everything and we have nothing -
days with glass edges and the impossible stink
of river moss - worse than shit;
checkerboard days of moves and countermoves,
fagged interest, with as much sense in defeat as
in victory; slow days like mules
humping it slagged and sullen and sun-glazed
up a road where a madman sits waiting among
bluejays and wrens netted in and sucked a flakey
grey.

good days too of wine and shouting, fights
in alleys, fat legs of women striving around
your bowels buried in moans,
the signs in bullrings like diamonds hollering
Mother Capri, violets coming out of the ground
telling you to forget the dead armies and the loves
that robbed you.
days when children say funny and brilliant things
like savages trying to send you a message through
their bodies while their bodies are still
alive enough to transmit and feel and run up
and down without locks and paychecks and
ideals and possessions and beetle-like
opinions.
days when you can cry all day long in
a green room with the door locked, days
when you can laugh at the breadman
because his legs are too long, days
of looking at hedges . . .
and nothing, and nothing, the days of
the bosses, yellow men
with bad breath and big feet, men
who look like frogs, hyenas, men who walk
as if melody had never been invented, men
who think it is intelligent to hire and fire and
profit, men with expensive wives they possess
like 60 acres of ground to be drilled
or shown-off or to be walled away from
the incompetent, men who'd kill you
because they're crazy and justify it because
it's the law, men who stand in front of
windows 30 feet wide and see nothing,
men with luxury yachts who can sail around
the world and yet never get out of their vest
pockets, men like snails, men like eels, men
like slugs, and not as good . . .
and nothing, getting your last paycheck
at a harbor, at a factory, at a hospital, at an
aircraft plant, at a penny arcade, at a
barbershop, at a job you didn't want
anyway.
income tax, sickness, servility, broken
arms, broken heads - all the stuffing
come out like an old pillow.
we have everything and we have nothing.
some do it well enough for a while and
then give way. fame gets them or disgust
or age or lack of proper diet or ink
across the eyes or children in college
or new cars or broken backs while skiing
in Switzerland or new politics or new wives
or just natural change and decay
the man you knew yesterday hooking
for ten rounds or drinking for three days and
three nights by the Sawtooth mountains now
just something under a sheet or a cross
or a stone or under an easy delusion,
or packing a bible or a golf bag or a
briefcase: how they go, how they go! – all
the ones you thought would never go.
days like this. like your day today.
maybe the rain on the window trying to
get through to you. what do you see today?
what is it? where are you? the best
days are sometimes the first, sometimes
the middle and even sometimes the last.
the vacant lots are not bad, churches in
Europe on postcards are not bad. people in
wax museums frozen into their best sterility
are not bad, horrible but not bad. the
cannon, think of the cannon, and toast for
breakfast the coffee hot enough you
know your tongue is still there, three
geraniums outside a window, trying to be
red and trying to be pink and trying to be
geraniums, no wonder sometimes the women
cry, no wonder the mules don't want
to go up the hill. are you in a hotel room
in Detroit looking for a cigarette? one more
good day. a little bit of it. and as
the nurses come out of the building after
their shift, having had enough, eight nurses
with different names and different places
to go walking across the lawn, some of them
want cocoa and a paper, some of them want a
hot bath, some of them want a man, some
of them are hardly thinking at all. Enough
and not enough. arcs and pilgrims, oranges
gutters, ferns, antibodies, boxes of
tissue paper.
in the most decent sometimes sun
there is the softsmoke feeling from urns
and the canned sound of old battleplanes
and if you go inside and run your finger
along the window ledge you'll find
dirt, maybe even earth.and if you look out the window
there will be the day, and as you
get older you'll keep looking
keep looking
sucking your tongue in a little
ah ah no no maybe
some do it naturally
some obscenely
everywhere.

 

Style
Style is the answer to everything.
Fresh way to approach a dull or dangerous day.
To do a dull thing with style is preferable to doing a dangerous thing without style.
To do a dangerous thing with style, is what I call art.
Bullfighting can be an art.
Boxing can be an art.
Loving can be an art.
Opening a can of sardines can be an art.
Not many have style.
Not many can keep style.
I have seen dogs with more style than men.
Although not many dogs have style.
Cats have it with abundance.

When Hemingway put his brains to the wall with a shotgun, that was style.
For sometimes people give you style.
Joan of Arc had style.
John the Baptist.
Jesus.
Socrates.
Caesar.
García Lorca.
I have met men in jail with style.
I have met more men in jail with style than men out of jail.
Style is a difference, a way of doing, a way of being done.
Six herons standing quietly in a pool of water, or you, walking
out of the bathroom without seeing me.

 

The Genius Of The Crowd
there is enough treachery, hatred violence absurdity in the average
human being to supply any given army on any given day

and the best at murder are those who preach against it
and the best at hate are those who preach love
and the best at war finally are those who preach peace

those who preach god, need god
those who preach peace do not have peace
those who preach peace do not have love

beware the preachers
beware the knowers
beware those who are always reading books
beware those who either detest poverty
or are proud of it
beware those quick to praise
for they need praise in return
beware those who are quick to censor
they are afraid of what they do not know
beware those who seek constant crowds for
they are nothing alone
beware the average man the average woman
beware their love, their love is average
seeks average

but there is genius in their hatred
there is enough genius in their hatred to kill you
to kill anybody
not wanting solitude
not understanding solitude
they will attempt to destroy anything
that differs from their own
not being able to create art
they will not understand art
they will consider their failure as creators
only as a failure of the world
not being able to love fully
they will believe your love incomplete
and then they will hate you
and their hatred will be perfect

like a shining diamond
like a knife
like a mountain
like a tiger
like hemlock

their finest art

 

The japanese wife
O lord, he said, Japanese women,
real women, they have not forgotten,
bowing and smiling
closing the wounds men have made;
but American women will kill you like they
tear a lampshade,
American women care less than a dime,
they’ve gotten derailed,
they’re too nervous to make good:
always scowling, belly-aching,
disillusioned, overwrought;
but oh lord, say, the Japanese women:
there was this one,
I came home and the door was locked
and when I broke in she broke out the bread knife
and chased me under the bed
and her sister came
and they kept me under that bed for two days,
and when I came out, at last,
she didn’t mention attorneys,
just said, you will never wrong me again,
and I didn’t; but she died on me,
and dying, said, you can wrong me now,
and I did,
but you know, I felt worse then
than when she was living;
there was no voice, no knife,
nothing but little Japanese prints on the wall,
all those tiny people sitting by red rivers
with flying green birds,
and I took them down and put them face down
in a drawer with my shirts,
and it was the first time I realized
that she was dead, even though I buried her;
and some day I’ll take them all out again,
all the tan-faced little people
sitting happily by their bridges and huts
and mountains
but not right now,
not just yet.

 

Love
I awakened about 10:30 am
sunday morning
and I sat straight up in bed
an I said,
"o, Jesus Christ!"
an she said,
"whay's the matter, Hank?"
and I said, "it's my car. do you
remember where we parked last night?"
and she said,
"no, I don't.”
and I said,
"well, there's something strange about it."
and I got dressed and went out on the street
and I dindn't know where the car was
and I walked up this street and down that
street and I couldn't see it.
I get love affairs going with my cars
and the older they are and the longer I have them
the more I care.
this had been an ancient love.
--then three blocks to the west I saw it:
parked dead in the middle of a very narrow
street. nobody could enter the street or leave it.
my car sat there calmly like a crazy tank.
I walked in, got in, put the key in, and it
started.
there was no ticket.
I drove it round to my street and parcked it
properly.

I walked back up the stairway and opened the
door.
"well, is your car all right?" she asked.
"yeah, I found it," I said, "It was..."
"you worry too much about that god damned car,"
she said, "did you bring any 7-up, any beer?"

I undressed and got into bed
turned my fat ass against her fat
belly.

 

The Shower
we like to shower afterwards
(I like the water hotter than she)
and her face is always soft and peaceful
and she'll watch me first
spread the soap over my balls
lift the balls
squeeze them,
then wash the cock:
"hey, this thing is still hard!"
then get all the hair down there,-
the belly, the back, the neck, the legs,
I grin grin grin,
and then I wash her. . .
first the cunt, I
stand behind her, my cock in the cheeks of her ass
I gently soap up the cunt hairs,
wash there with a soothing motion,
I linger perhaps longer than necessary,
then I get the backs of the legs, the ass,
the back, the neck, I turn her, kiss her,
soap up the breasts, get them and the belly, the neck,
the fronts of the legs, the ankles, the feet,
and then the cunt, once more, for luck. . .
another kiss, and she gets out first,
toweling, sometimes singing while I stay in
turn the water on hotter
feeling the good times of love's miracle
I then get out. . .
it is usually mid-afternoon and quiet,
and getting dressed we talk about what else
there might be to do,
but being together solves most of it
for as long as those things stay solved
in the history of women and
man, it's different for each-
for me, it's splendid enough to remember
past the memories of pain and defeat and unhappiness:
when you take it away
do it slowly and easily
make it as if I were dying in my sleep instead of in
my life, amen.

 

Freedom
he drank wine all night of the
28th, and he kept thinking of her:
the way she walked and talked and loved
the way she told him things that seemed true
but were not, and he knew the color of each
of her dresses
and her shoes-he knew the stock and curve of
each heel
as well as the leg shaped by it.

and she was out again and when he came home, and
she'd come back with that special stink again,
and she did
she came in at 3 a.m in the morning
like a dung eating swine
and
he took out a butchers knife
and she screamed
backing into the rooming house wall
still pretty somehow
in spite of love's reek
and he finished the glass of wine.

that yellow dress
his favorite
and she screamed again.

and he took up the knife
and unhooked his belt
and tore away the cloth before her
and cut off his balls.

and carried them in his hands
like apricots
and flushed them down the
toilet bowl
and she kept screaming
as the room became red

GOD O GOD!
WHAT HAVE YOU DONE?

and he sat there holding 3 towels
between his legs
no caring now whether she left or
stayed
wore yellow or green or
anything at all.

and one hand holding and one hand
lifting he poured
another wine

 

True Story
they found him walking along the freeway
all red in
front
he had taken a rusty tin can
and cut off his sexual
machinery
as if to say --
see what you've done to
me? you might as well have the
rest.

and he put part of him
in one pocket and
part of him in
another
and that's how they found him,
walking
along.

they gave him over to the
doctors
who tried to sew the parts
back
on
but the parts were
quite contented
the way they
were.

I think sometimes of all of the good
ass
turned over to the
monsters of the
world.

maybe it was his protest against
this or
his protest
against
everything.

a one man
Freedom March
that never squeezed in
between
the concert reviews and the
baseball
scores.

God, or somebody,
bless
him.

Finish
We are like roses that have never bothered to
bloom when we should have bloomed and
it is as if
the sun has become disgusted with
waiting

Quince años sin Bukowski

En el verano de 1994 Heinrich Karl Bukowski murió de leucemia. Tenía 73 años. Había nacido en 1920 en Andernach, Alemania, pero pasó la mayor parte de su vida en Los Ángeles, Estados Unidos. Tuvo una infancia marcada por la violencia familiar, el ambiente patriótico norteamericano de la Segunda Guerra y una infección de acné que le dejó marcas en la cara para toda la vida. Su afición al boxeo, las bibliotecas y los hipódromos, se reflejó continuamente en su obra. Empezó a escribir cuentos siendo muy joven. Tras la primera publicación de uno de sus relatos en una revista durante 1944, se alejó de la literatura y cayó en el alcoholismo. Publicó poesías y relatos cortos en revistas underground hasta que, a los 49 años, después de haber trabajado los últimos veinte como repartidor en el correo, decidió dedicarse solamente a escribir. Su primera novela fue Cartero (1970). A ésta le siguieron otras cinco, protagonizadas por Henry «Hank» Chinaski, su alter ego. Obras que no tardaron en ser exitosas para convertirlo en un escritor de culto.

El lenguaje marginal y violento que caracteriza su escritura está fuertemente influido por la atmósfera urbana de Los Ángeles. Se lo vincula a los escritores de la Generación Beat por el parecido en el estilo y la actitud. Con más de cincuenta libros, incontables relatos cortos y poemas, es una referencia para muchos autores contemporáneos. A quince años de su muerte, Charles Bukowski es el representante más celebrado del realismo sucio.


Diez poemas
de
Bukowski
por
Bukowski


Me calentaba
ella me calentaba, me calentaba tanto
que no quería que nadie más la tuviera
si yo no llegaba a tiempo
ella se hubiera ido y yo no hubiera soportado eso
me volvería loco...
era estúpido, lo sé,
pero estaba atrapado con ella, estaba atrapado.

repartí todas las cartas
y después Henderson me puso a andar de noche
en un camión viejo del ejército,
una mierda que empezó a calentarse a mitad de camino,
y la noche continuó
conmigo pensando en cómo me calentaba Miriam
y saltando dentro y fuera del camión
llenando bolsas de correo.
el motor seguía calentándose
la aguja de la temperatura estaba al tope
caliente, caliente
como Miriam.
saltar adentro y afuera
tres envíos más en la estación
esperando para que Miriam y yo entráramos y ella se sentara en mí
con un whisky
cruzando sus piernas y moviendo los tobillos.
dos paradas más
el camión parado por el semáforo, era el infierno
patearlo
de nuevo
tenía que estar en casa a las 8, las 8 era lo máximo que Miriam toleraba
hice el último envío y el camión
media cuadra desde la estación...
iba a arrancar, iba a arrancar...
cerré las puertas, puse la llave y dejé
la estación...
tiré las llaves...
el camión de mierda se detuvo por el semáforo
grité
corrí por el hall, puse la llave en la puerta,
la abrí... estaba su vaso de whisky, y una nota:

hijo de puta:
esperé hasta las 5 después de comer
no me amás
sos un hijo de puta
alguien va a amarme
estuve esperando todo el día

Miriam

me serví un trago y dejé correr agua en la bañera
había 5.000 bares en la ciudad
y yo recorrería 25
buscando a Miriam
su osito de peluche violeta sostenía la nota
apoyada en la almohada
le di un trago al oso, uno a mí mismo
y dejé que el agua
me calentara.

Algo para los revendedores, las monjas, los empleados de supermercado y para vos...
tenemos todo y no tenemos nada
algunos hombres lo hacen en iglesias
otros rompen mariposas por la mitad
y otros lo hacen en Palm Springs
metiéndoselas a rubias con almas de Cadillac
cadillacs y mariposas
nada y todo,
la cara se derrite con el último respiro
en un sótano de Corpus Christi.
hay algo para los revendedores, las monjas,
los empleados de supermercado y para vos…
algo a las 8 de la mañana, algo en la biblioteca,
algo en el río,
todo y nada.
en el matadero algo llega corriendo
colgado por un gancho y lo hacés balancear
uno
dos
tres
y así tenés $200 por la carne muerta
los huesos contra tus huesos
algo y nada.
siempre es suficientemente temprano para morir y
siempre es demasiado tarde,
y el remolino de sangre en la pileta blanca
ya no te dice nada
y los sepultureros juegan póquer
en el café de las 5 a.m., esperando que el pasto
pierda la escarcha
ellos no te dicen nada.
tenemos todo y no tenemos nada
días al borde del vaso y el olor imposible
del musgo del río, que es peor que la mierda;
días de ajedrez con ataques y contrataques,
con un interés maricón: da lo mismo la derrota que la victoria;
días lentos como mulas hoscas y barnizadas por el sol
que trabajan con desprecio
subiendo por un camino
en el que un loco espera sentado
entre jaulas de codornices y azulejos
mientras huele un burro de piel escamosa.
pero hay días buenos también
días de vino, gritos y peleas en callejones, de piernas redondas de mujer
abalanzándose sobre tus entrañas con sus gemidos,
presagios en las plazas de toros
que gritan Madre Capri como diamantes,
violetas que brotan de la tierra
para que olvides a los soldados muertos
y a los malos amores.
días en que los niños dicen cosas alegres y brillantes
como salvajes que se comunican a través de sus cuerpos
y corren de arriba a abajo sin límites
ni cheques, ni ideales, ni posesiones,
ni opiniones disparatadas.
días en que podés llorar todo el día
encerrado en un cuarto verde,
días en que podés reírte del panadero
porque sus piernas son muy largas,
días para observar detrás de la cerca.
y no hay nada, nada
sólo días de patrones y hombres enfermos
con mal aliento y pies grandes
hombres como ranas, como hienas
hombres que caminan como si la música no existiera
hombres que piensan que es inteligente
contratar y despedir empleados y amasar fortunas
hombres con mujeres tan caras
como 60 hectáreas de tierra fértil
que presumen y se apartan de lo inútil
hombres que te matarían sólo por hacer una locura
y que se justificarían desde su propia LEY
hombres que se asoman por ventanas de siete metros de ancho
y no ven nada
hombres con yates de lujo que navegan
alrededor del mundo pero nunca se sacan
las manos de los bolsillos
hombres como caracoles, como anguilas,
como babosas,
pero ni siquiera eso.
y no hay nada.
cobrás tu último salario en el muelle,
en la fábrica, en el hospital,
en una armadora de aviones, en una feria,
en una peluquería, en donde sea.
no querés pagar los impuestos de renta,
no querés enfermedades, servilismo,
brazos rotos ni cabezas destrozadas,
todo se va a la basura como una almohada vieja.
tenemos todo y no tenemos nada
algunos lo hacen bien por un tiempo
pero después se rinden
les llega la fama, el hastío
la edad, una dieta balanceada,
la tinta les quema los ojos,
los hijos van a la universidad,
aparecen coches nuevos
se quiebran la espalda esquiando en Suiza
aparecen nuevas opciones políticas, nuevas esposas
o simplemente caen de manera natural en decadencia.
el hombre que viste ayer enganchándose diez rounds
o bebiendo tres días y tres noches
en las montañas de Sawtooth,
ahora está abajo de una sábana o junto a una cruz o una piedra
o viviendo una decepción
cargando una Biblia, unos palos de golf o un portafolio:
cómo ceden
todos esos que creíste
que nunca cederían.
días como éstos, como el de hoy.
tal vez la lluvia en la ventana
trate de decirte algo. ¿qué viste hoy?
¿qué es esto? ¿dónde estuviste?
a veces los mejores días son los primeros
a veces los de en medio, otras los últimos.
los terrenos baldíos no están tan mal,
las iglesias europeas que ves en tarjetas postales
no están mal. las personas en los museos de cera
congelándose hasta la esterilidad no están tan mal
son horribles, pero no están mal
la artillería, pensá en la artillería pesada.
y las tostadas del desayuno,
en el café bien caliente que hace que sepas
que tu lengua sigue en su lugar.
tres geranios en la ventana tratan de ser rojos
tratan de ser rosas, tratan de ser geranios.
no me importa que a veces las mujeres lloren,
no me importa que las mulas no quieran subir la montaña.
estás en un cuarto de hotel en Detroit
buscando un cigarrillo.
otro día maravilloso, un poco más de eso
como cuando las enfermeras salen
del hospital al terminar su turno, hartas,
ocho enfermeras con diferentes nombres
y diferentes destinos.
cruzan el patio
algunas quieren una taza de chocolate y papel
otras un paño caliente, otras un hombre,
otras apenas pueden pensar.
es suficiente y no tanto.
arcos y peregrinos,
estrías de naranjas,
helechos, anticuerpos,
pañuelos descartables.

a veces en los momentos más amables y de sol
hay un humo liviano que sale de las urnas
y sonidos metálicos de los viejos aviones de combate
y si entrás y pasás el dedo por el borde de la ventana
vas a encontrar mugre y hasta tierra
y si mirás por la ventana vas a quedarte todo el día,
y como si envejecieras, vas a seguir mirando
y mirando
babeando un poco
ah, no, quizá
algunos lo hacen bien naturalmente
otros de maneras obscenas
en cualquier parte.


El estilo
el estilo es la respuesta a todo
es el camino fresco para alcanzar un día aburrido o peligroso.
hacer algo aburrido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo.
hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte.
una pelea de toros puede ser arte.
el boxeo puede ser arte.
amar puede ser arte.
abrir una lata de sardinas puede ser arte.
son pocos los que tienen estilo.
son pocos los que mantienen el estilo.
he visto perros con más estilo que los hombres.
sin embargo pocos perros tienen estilo.
los gatos lo tienen en abundancia.

Cuando Hemingway se pegó un tiro en la cabeza contra la pared, eso fue estilo.
para algunos vos tenés estilo.
Juana de Arco tenía estilo.
Juan el Bautista.
Jesús.
Sócrates.
El César.
García Lorca.
En la cárcel encontré hombres con estilo.
Encontré más hombres con estilo adentro de la cárcel que afuera.
El estilo hace la diferencia, una manera de hacer, una manera de ser hecho.
seis garzas quietas en un estanque
o vos, saliendo del baño
y sin mirarme.

El genio de la multitud
Hay suficiente traición y odio,
violencia.
Necedad en el ser humano medio
como para abastecer cualquier ejercito en cualquier día.
Y los mejores asesinos son los
que predican en su contra.
Y los que mejor odian son los
que predican amor.
Y los que mejor luchan en la guerra
son al final los que
predican paz.
Los que hablan de Dios
necesitan a Dios.
Los que predican paz
no tienen paz.
Los que predican amor
no tienen amor.
Cuidado con los predicadores
cuidado con los que saben.
Cuidado con
los que
están siempre
leyendo
libros.
Cuidado con los que detestan
la pobreza o están orgullosos de ella.

Cuidado con los que alaban rápido
porque a cambio necesitan que se los alabe.
Cuidado con los que censuran rápido:
tienen miedo de lo que
no conocen.
Cuidado con los que buscan constantes
multitudes; no son nada
solos.
Cuidado con
el hombre promedio
con la mujer promedio
cuidado con su amor.
Su amor es vulgar, busca
lo vulgar.
Pero odian como genios
odian de una manera tan perfecta
como para matarte, como para matar
a cualquiera.
Al no querer la soledad
al no entender la soledad
van a intentar destruir
cualquier cosa
que difiera
de lo suyo.
Al no ser capaces
de crear arte
no van entender
el arte.
Van a considerar su fracaso
como creadores
sólo como un fracaso
del mundo.
Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es
incompleto
y entonces te
van a odiar.
Y ese odio será perfecto
como un diamante que brilla
como una navaja
como una montaña
como un tigre
como veneno
Su mejor
ARTE.

La mujer japonesa
el señor se inclinó, sonrió y
dijo que las mujeres japonesas,
las mujeres reales, no olvidaron
cerrar las heridas que abrieron los hombres;
pero las mujeres americanas van a matarte
tal como rasgan la pantalla de una lámpara,
las mujeres americanas valen menos que diez centavos
ellas se descarrilaron
ellas están demasiado nerviosas para hacer algo bueno:
siempre frunciendo la cara, siempre con dolor de vientre,
desilusionadas, sobrexcitadas;
pero el señor dijo de la mujer japonesa:
ella está,
llegué a casa y la puerta estaba cerrada
y cuando entré a la fuerza ella agarró el cuchillo del pan
y me hizo permanecer debajo de la cama
y vino su hermana
y me mantuvieron abajo de la cama por dos días
y cuando salí, por fin,
ella no habló de abogados
sólo dijo "no vas a hacerme mal otra vez"
y no lo hice; pero ella sí,
y muriendo, dijo "no vas a hacerme mal ahora"
y lo hice
pero, claro, me sentí aún peor
que cuando ella vivía
porque ya no había voz, ni cuchillo
nada salvo esos apliques japoneses en la pared,
toda esa gente chiquita por los ríos rojos
con pájaros verdes volando
y los saqué y los puse boca abajo
en el cajón de mis camisas
y me di cuenta por la primera vez
que ella estaba muerta, a pesar de haberla enterrado,
y que algún día iba a sacarlos todos,
toda esa gente pequeña y bronceada
felices entre puentes y chozas
y montañas
pero no justo ahora,
no todavía.

Amor
me desperté a las 10:30 am
en la mañana del domingo
me quedé helado en la cama
y dije
"¡por Dios!"
y ella dijo
"¿qué pasa, Hank?"
y dije "es el auto
¿te acordás adónde lo estacionamos anoche?"
y ella dijo
"no, no me acuerdo."
y yo dije
"bueno, hay algo raro en eso".
me vestí y salí a la calle
no sabía adónde estaba el coche
y caminé por esta y por aquella calle
sin encontrarlo.
yo tuve amores arriba de mis autos
y mientras más viejos son y más tiempo los tengo
más los quiero.
este fue un amor de muchos años.
después de tres cuadras al oeste lo veo
estacionado, muerto, en medio de una calle angosta
la estaba bloqueando
mi auto estaba quieto como un tanque desquiciado
así que caminé, subí, puse la llave
y arrancó.
no había ninguna boleta
manejé hasta mi calle para estacionarlo bien.

subí la escalera y abrí la puerta.
ella preguntó “bueno, ¿el auto está bien?”
“sí, lo encontré” dije “estaba…”
"te preocupás demasiado por ese auto de mierda”
dijo “¿tomaste una 7-up, alguna cerveza?”

me desvestí, me metí en la cama
y puse mi culo gordo contra su panza gorda.

La ducha
nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y su cara siempre está tranquila y llena de paz
y ella me lava primero
me extiende el jabón por los huevos
los levanta
los aprieta,
luego me lava la verga:
"¡ey esto sigue duro!"
después me lava el vello de ahí abajo,
el vientre, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío sonrío sonrío,
y después la lavo yo a ella...
primero la concha,
me pongo detrás, mi verga en sus nalgas
suavemente enjabono los pelos de la concha,
lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el culo,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego el vientre, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies,
y luego la concha, una vez más, para que me dé suerte...
otro beso, y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo ahí
pongo el agua más caliente
disfrutando los buenos momentos del milagro del amor
luego salgo...
normalmente es por la tarde y todo está tranquilo,
y mientras nos vestimos hablamos sobre qué otra cosa
podríamos hacer,
pero el estar juntos resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas estén resueltas
en la historia de una mujer y
un hombre, es diferente para el otro,
mejor y peor para el otro...
para mí, es tan espléndido como para recordarlo,
tras la marcha de los ejércitos
y de los caballos que pasan afuera por la calle,
tras los recuerdos del dolor y el fracaso y la desdicha:
Linda, vos me trajiste esto,
cuando te lo lleves
hacelo lenta y suavemente
hacelo como si estuviera muriéndome en sueños en lugar de
en vida, amén.

Libertad
tomó vino toda la noche del 28
y se quedó pensando en ella:
la forma de caminar, de hablar, de amar
la forma en que le dijo cosas que parecían reales
pero que fueron mentira, y él supo el color de cada uno
de sus vestidos
y sus zapatos (él conocía la altura y la curva
de cada taco
así como la pierna a la que contorneaba)

ella otra vez estaba afuera cuando él llegó, y
ella otra vez iba a volver con ese olor raro
y así volvió
ella volvió a las 3 de la mañana
sucia como un cerdo come mierda
y él sacó un cuchillo para carne
y ella gritó
retrocediendo hacia la pared de la pensión
todavía hermosa, de alguna manera,
a pesar de que el amor se iba.
él se terminó el vaso de vino.

ese vestido amarillo,
su favorito
y ella gritó otra vez.

y él sacó el cuchillo
se desabrochó el cinturón
se arrancó la ropa frente a ella
y se cortó las pelotas.

se las llevó en las manos
como nueces
para tirarlas por el inodoro
y ella gritaba
mientras el cuarto se iba poniendo rojo

¡DIOS OH DIOS!
¿QUÉ HICISTE?

y él se sentó ahí sosteniendo tres toallas
entre las piernas
sin preocuparse ahora si ella se iba o se quedaba,
si se vestía de amarillo o de verde
ni por cualquier otra cosa.

y mientras una mano sostenía las toallas
la otra
sirvió otro vino.

Historia real
lo encontraron caminando en la ruta
con todo rojo adelante.
había agarrado un pedazo de lata oxidado
y cortado su aparato sexual
como si dijera
‘¿ves lo que me hiciste?
bien podrías quedarte
con lo que quedó’

y puso parte
en un bolsillo
y parte en
el otro
y así fue cómo lo encontraron
caminando
en la ruta.

lo llevaron con
los médicos
que trataron de coserle las partes
de nuevo
pero las partes ya estaban
bien así.

pienso a veces en toda esa mierda
vuelta hacia
los monstruos del
mundo.

tal vez fue su protesta contra
esto o
su protesta
contra
todo.

un hombre
que nunca se emocionó
por los conciertos grabados ni los
resultados del baseball.

que Dios, o cualquiera,
lo bendiga.

Final
Somos como rosas que nunca se molestaron por
germinar cuando debimos haberlo hecho y
es como si
el sol se hubiera hartado
de esperar.

Selección de poemas y traducción Laura Dodyk

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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